«Perché la prendi in giro? »

«Sei una moralista.»

«E tu un amorale»

«Non la sto prendendo in giro, lei è totalmente amabile e totalmente non mollabile»

«...E non vuoi che qualcun altro le metta le mani addosso.»

Non parli così di me?

Vero…?

solo il buio qui sa di eternità.

Nel Vuoto per Mano *

tu chi sei?

Così…CLOSER

Credi di non averci dato niente di te?

Credi che perché non ci ami o non ci desideri o non ti piacciamo,

credi di avere vinto?

_è dolce il dolore che porto negli occhi, quanto il perdersi dentro di me.                        

_è dolce il lieve infuriare di rabbia che porto, aggrappata alla fragilità.

_è meglio dormire e pensarci domani alla muta distanza che scorre tra noi.

_quando non ti sono vicina a scaldare i tuoi sogni, i sogni nemmeno son lì.

_è meglio dormire.

_è meglio così.

_non posso immaginare quanto sia dolce sfiorare dai miei incerti sorrisi la felicità.

_anche solo per pochi secondi capisci che qualcosa di buono in ME c’è.

_è meglio dormire.

_è meglio per noi.

_è meglio così.

Mia Dolce Bambina.

Non c’è più niente qui per me. Probabilmente non c’è mai stato niente e ho gradito molto illudermi, sedurmi e rapirmi alla mia reale condizione umana; tutto per l’ennesima volta. (…) Spero che quell’altrove non sia un luogo troppo bello, luminoso e lindo, simile a questa cucina: vorrei non dover sentire il freddo e la solitudine di chi non sa rapportarsi in modo funzionale e fruttuoso alle cose.

Mi piacerebbe provare ad essere per una volta così folle, sicura e presuntuosa di sussurrare a qualcuno il mio vero o presunto amore; questo come se costui/costei ne avesse veramente bisogno, come se riuscisse a farsene qualcosa di un sentimento del genere nei suoi confronti. Perché una dichiarazione d’amore è un’offerta di salvezza, di perfezione, di eternità. Volente o nolente io rimango regolarmente chiusa fuori da queste situazioni: sosto in superficie, a spaziare, dove ci sono tante cose a distrarmi. Oppure infilata dentro troppo in fondo, nell’angusto e nel buio:  non c'è  nulla ad illuminare i miei spostamenti. Tutto si riduce ad un rotolare accidentale da una parte all'altra o uno strisciare cieco, larvale, nella realtà che mi circonda.